Liebe Mama,

Es tut mir natürlich grundsätzlich schon leid, dass ich Dich gekränkt habe. Das mit dem Progrom in der Sandkiste, das kann schon sein, dass die anderen Kinder das vielleicht - unter gewissen Umständen - in die falsche Kehle bekommen haben.
Aber, bitteschön, Du hättest es erleben sollen. Ich meine, Mutti, setz Dich doch einmal in einen Sandkiste, wo Dich hundert Kinder lauthals anföhnen, dass Du ein blödes Schwein bist, weil Du ständig auf ihre Sandburgen drauftrampelst.
Was ja bitte so auch nicht stimmt. Weil eigentlich bin ich ja auf meinen eigenen Sandbau gesprungen. Heute. Gestern. Vorgestern. Nun, jeden Tag, seitdem ich in dieser Sandkiste spiele. Ich weiß nicht, warum ich dass mache. Es ist halt so. Kann denen ja egal sein.
Jedenfalls - die haben da herumgeschrieen und wild mit den Armen herumgefuchtelt und so, schlimm war das. Eine echte Pogromstimmung war das, hab ich dann gesagt - und da haben sie geschaut, was ich für Wörter kann. Und wie die geschaut haben!
Vor allem der Eine da, der selber immer so arge Sachen sagt, so von wegen Autobahnbauen war schon gut für die Vollbeschäftigung damals, und die Sandkiste ist eigentlich eine ziemlich missgeborene Konstruktion. Der braucht sich ja überhaupt nicht aufregen!
Weil überhaupt - das Privileg, den Bau der Sandkiste zu bejubeln, das habe nur ich. Außerdem ist mir das mit dem Pogrom nur so rausgerutscht. Ich weiß ja gar nicht genau, was das genau heißt. Irgendwas mit schlimm sein und schimpfen und Straflager und so - hat jedenfalls der Eine gesagt, der immer so arge Sachen sagt. Der mit dem Spargelmesser auf der Landschulwoche.
In die Sandkiste möchte ich trotzdem weiterhin spielen gehen. Bitte, Mama. Weil Burgen zerstören - das kann keiner so gut wie ich.

Freundschaftlichst,
Dein Sohn A.

P.S. Hast Du eigentlich schon Deinen neuen Bescheid von der PVA bekommen?