Wo ist er, der Barbier, der zart, aber nachdrücklich meine Kehle fasst und mit einem rostfreien, von ehrlichen deutschen Schmiedehänden geformten Rasiermesser schwedischen Stahls meine Visage glättet?

Erschöpft sich das fachliche Können der Wiener Coiffeure denn samt und sonders im Verursachen nachdenklich stimmender Schweinsteiger-Frisuranmaßungen?

Ich will rasiert werden, sonst nichts. Zur Hülf!